L'homme

C'était un 24 janvier. Une de ces journées où il est préférable de se barricader entre quatre murs et de s'aimer plusieurs fois par heure, vous voyez? Le brouhaha du temps des fêtes était terminé, on avait défait le sapin quelques jours auparavant et il y avait longtemps qu'il n'y avait plus les traces de quelque cadeau déballé à retardement. Mais elle était seule. Seule devant son assiette de chagrin, seule face à la tempête qui mugissait au-delà de sa porte et celle qui ravageait son coeur. Elle était assises face au désastre qu'elle avait fait de sa vie: elle n'aimait plus. Ou plutôt, elle ne L'aimait plus. L'homme. Celui avec un grand H, celui de sa vie. Roméo et Juliette n'existait plus. Rose avec laissé Jack sur le pont du Titanic et Iseult ne regardait plus Tristan. Qui aurait crû que ça faisait plus mal de ne plus aimer que d'être briser par amour. Pas elle, c'est certain. Où va sa vie si elle ne peut même plus s'appuyer sur la seule vérité fondamentale qu'elle avait toujours connu: l'amour sans bornes qu'elle éprouvait éperdument pour lui.